Crítica:
Es una guía técnica disfrazada de noticia que asume que el lector tiene prismáticos a mano. Le sobra precisión matemática y le falta mística para atraer al profano.
The Sky Today on Thursday, October 29: Open cluster Collinder 463
Cielo de octubre: El 'borrón' de Casiopea
Otros artículos
Marte: la nube que ignora la física
Imaginen que están en su salón y, de repente, empiezan a aparecer gotas de agua flotando en el aire, sin ventanas ni vasos cerca. Suena a truco de magia barato o a un fallo en la Matrix, pero es exactamente lo que pasa en Marte. Resulta que el volcán Arsia Mons, un gigante de 20 kilómetros de altura que hace que el Everest parezca una colina de jardín, se ha pasado años jugando al escondite con los científicos. Cada mañana, durante la temporada de polvo, este volcán lanza una nube alargada (la AMEC) de 1.800 kilómetros de largo que se desvanece antes de que las sondas de la NASA, como el MRO o el Mars Odyssey, siquiera se despierten para mirar. El quid de la cuestión es que esta nube no se comporta como las nuestras. Aquí en la Tierra, las nubes son como imanes de suciedad: necesitan una mota de polvo o polen para formarse (nucleación heterogénea). Es como intentar armar un mueble de IKEA; necesitas el manual y las piezas. Pero en Arsia Mons, a unos 45 kilómetros de altura, el aire está tan limpio que el vapor de agua decide congelarse solo, sin ayuda de nadie. A esto los expertos lo llaman 'nucleación homogénea', una teoría que estaba guardada en los libros de texto como algo que 'probablemente no pase en la vida real'. Gracias a la Mars Express y su cámara VMC —que, irónicamente, es una webcam de resolución modesta (640x480) que originalmente solo debía vigilar un aterrizaje—, el equipo de Jorge Hernández-Bernal ha confirmado que el aire cae 30 grados en solo 10 minutos, llegando a los gélidos -143°C. Es un sablazo térmico tan brutal que el agua se congela al instante, creando una cola de hielo que viaja a 610 km/h. Ciencia exótica para un planeta que, una vez más, nos recuerda que sus reglas no son las nuestras.
Planeta malvavisco con joyas: el lujo cósmico
Mientras nosotros peleamos por el precio del aceite de oliva o intentamos que la hipoteca no nos coma vivos, a 1.300 años luz de distancia hay un planeta que es, básicamente, un postre cósmico. Se llama WASP-17b y tiene la consistencia de un malvavisco: una masa que apenas llega al 0.8 de Júpiter pero que se infla el doble que el gigante de nuestro vecindario. Un 'super-puff' espacial que hace que cualquier dieta parezca un chiste. Pero no se engañen, no es un sitio para ir de vacaciones. El pobre está tan pegado a su estrella que completa una órbita en menos de cuatro días terrestres. Es un horno industrial donde el lado diurno es bombardeado sin tregua, mientras el nocturno intenta sobrevivir al frío eterno. Gracias al James Webb Space Telescope (JWST) y a una técnica llamada 'transmission strings', los científicos han descubierto que su atmósfera no es un círculo perfecto y aburrido, sino un anillo con 'gemas' que sobresalen. No busquen diamantes para vender en la joyería de la esquina; estas joyas son anomalías térmicas donde los vientos calientes chocan con el lado nocturno y hacen que la atmósfera se infle como un globo en plena fiesta. Hannah Wakeford, de la Universidad de Bristol, y Lili Alderson, de Cornell, han logrado que dejemos de tratar a los planetas como dibujos planos de primaria. El estudio, publicado el 14 de octubre en Nature Astronomy, confirma que el universo es tridimensional y caótico. Hemos pasado de hacer ejercicios de matemáticas en una pizarra a ver cómo el clima de un mundo lejano se comporta exactamente como predecían los modelos. Al final, el cosmos es como un buffet libre: hay mundos que son rocas, otros gas y algunos que parecen dulces gigantes con adornos de lujo.
GOES: 50 años vigilando el cielo
Mirar al cielo para saber si mañana habrá que sacar el paraguas parece un trámite banal, pero hace medio siglo decidimos que el instinto no bastaba y que necesitábamos un ojo electrónico clavado en el espacio. El 16 de octubre de 1975, el GOES-1 (que antes de despegar se llamaba GOES A, porque ponerle nombre a las cosas es el primer paso para que luego cuesten millones) inauguró una era de vigilancia climática que ya cumple 50 años. Fue un matrimonio de conveniencia entre la NASA y la NOAA. Mientras nosotros peleamos con el mando de la tele, estos dos montaron un sistema para mapear rayos, medir la atmósfera y vigilar que el Sol no nos lanzara un berrinche solar que nos dejara sin WiFi. No fue un golpe de suerte; hubo dos series de satélites predecesores que sirvieron de 'borrador' antes de que el GOES-1 se lanzara al vacío. Desde entonces, la cadena no ha parado. Dieciocho satélites más se fueron sumando, refinando la tecnología como quien actualiza el software del móvil para que la batería dure un poco más. El ciclo se cierra ahora: el GOES-19, lanzado el 25 de junio de 2024, será el último de la estirpe. Pero claro, en el mundo de la ingeniería espacial no existe la jubilación, solo el 'rebranding'. Ya viene en camino el programa GeoXO, con su primer lanzamiento previsto para 2032. Básicamente, es cambiar el coche viejo por uno nuevo con más pantallas, asegurando que seguiremos sabiendo exactamente cuándo va a llover, aunque sigamos olvidando el paraguas en el autobús.
Oriónidas 2026: Guía para ver basura espacial
El universo tiene una costumbre irritante: nos regala los mejores espectáculos justo cuando el cuerpo pide dormir. Esta semana, las Oriónidas deciden hacer su pico de actividad el 21 y 22 de octubre, pero no esperen una alfombra roja a medianoche. Para ver algo, habrá que jugar al juego de la paciencia y no salir de casa hasta las 2 a.m., que es cuando la constelación de Orión decide finalmente asomar la cabeza por el horizonte oriental. Si usted es de los que se levanta con el despertador, el premio llega a las 5 a.m., justo antes del amanecer, cuando el cielo sur se pone más generoso. Lo más gracioso es que el espectáculo es, básicamente, basura espacial. El famoso Cometa Halley, ese visitante que nos dejó fotos en 1986 y que no piensa volver hasta julio o agosto de 2061, se comporta como un conductor descuidado que tira ceniza de cigarro por la ventanilla mientras orbita el sol. Esos restos, que viajan a unos absurdos 66 kilómetros por segundo, chocan contra nuestra atmósfera a 130 kilómetros de altura y se incendian. Es como si el cosmos hiciera una limpieza de primavera y nosotros estuviéramos abajo, mirando cómo arden los desperdicios. La suerte es que la Luna, esa vecina entrometida que suele arruinarlo todo con su brillo, se retirará temprano el 21 de octubre, dejándonos una ventana de tres horas y media de oscuridad total. En ese hueco, si se aleja de las luces de la ciudad —que borran los meteoros como un mal borrador de oficina— y se tumba en una silla de jardín, podrá ver entre 15 y 20 estrellas fugaces por hora. Un planazo, siempre y cuando no le importe congelarse mientras espera que el Cometa Halley nos mande un saludo desde el frío absoluto de -273,15°C.
Luna del Castor: El sablazo visual de noviembre
El universo tiene un calendario y, para el 24 de noviembre de 2026, nos ha citado con la 'Luna del Castor'. Suena a nombre de pub rústico, pero la realidad es que es el inicio de un triplete de superlunas. Para los que no hablan 'astronómico', una superluna es básicamente el satélite acercándose al perigeo (el punto más próximo a nosotros), lo que se traduce en un disco un 14% más grande y un 30% más brillante. Es como cuando el supermercado pone el producto en oferta y parece que llena más el carrito; aquí la NASA nos confirma que el espectáculo visual es real, aunque nuestro cerebro nos juegue la broma de la 'Ilusión Lunar' al verla junto al horizonte. El pico de iluminación llega a las 9:53 a.m. EST, una hora maravillosa si eres un insomne crónico o un pájaro madrugador. Para el resto de los mortales en EE. UU., la cita real es la madrugada del 23 de noviembre, cuando la luna se tiñe de ese naranja chillón gracias a la dispersión de Rayleigh. Es el mismo efecto que hace que el cielo se ponga rojo al atardecer, pero con el satélite de protagonista. Mientras los castores se encierran en sus madrigueras con la despensa llena —un plan de ahorro que cualquiera envidiaría con la inflación actual—, el cielo se llena de invitados VIP. Las Pléyades estarán a menos de 5 grados de la luna, y tendremos un triángulo de lujo con Marte, Regulus y Júpiter. Para los que quieran dejar de mirar el móvil y usar un telescopio Celestron Nexstar 4SE, el espectáculo es gratuito, aunque el esfuerzo de madrugar salga caro. Desde Nueva York (9:53 a.m.) hasta Sídney (1:53 a.m. del 25), el mundo entero mirará hacia arriba, recordándonos que, aunque no sepamos gestionar el presupuesto mensual, el cosmos sigue siendo el reloj más puntual que existe.
IA contra el caos: adiós al azar
Durante medio siglo, los meteorólogos nos han vendido que predecir el tiempo más allá de los 14 días era como intentar adivinar el número de la lotería con los ojos vendados. Nos refugiamos en la Teoría del Caos de Edward Lorenz, ese muro conceptual de los años 70 que decía que el 'ruido' del sistema acababa devorando cualquier señal útil. Básicamente, nos dijeron que el clima es un adolescente rebelde: por mucho que planees su futuro, al final hace lo que le da la gana. Pero Judah Cohen y Lester Mackey del MIT han decidido que ese 'desierto de predictibilidad' —ese agujero negro entre la segunda y la sexta semana donde los modelos suelen tirar la toalla— no es un muro, sino una puerta mal cerrada. Mientras que los modelos tradicionales se limitan a mirar el promedio histórico (lo que en la calle llamaríamos 'ir a ciegas basándose en lo que pasó el año pasado'), el nuevo sistema de IA de Cohen introduce el 'postprocesamiento'. Es, en esencia, una IA que aprende de sus propios pifias; compara el error cometido con datos históricos y se autocorrige. No es magia, es humildad algorítmica. Los resultados, publicados hoy en la revista Nature, son un sablazo a la ortodoxia. Al someter tres versiones de su modelo al Centro Europeo de Previsiones Meteorológicas a Plazo Medio (ECMWF), el referente mundial del sector, el sistema de Cohen dobló la precisión en la ventana de dos a seis semanas. No estamos hablando de saber si mañana habrá que sacar el paraguas, sino de anticipar inundaciones o olas de frío con una antelación que hasta ayer parecía ciencia ficción. Para un agricultor o una eléctrica, que el clima deje de ser una moneda al aire es la diferencia entre salvar la cosecha o comer aire.
Vecino nuevo: un planeta enano rebelde
Mientras nosotros seguimos peleándonos por el precio del aceite de oliva o intentando que el WiFi llegue al salón, ahí fuera, en el frío absoluto, alguien ha decidido jugar al escondite. El observatorio Vera C. Rubin, plantado en una montaña de Chile, ha detectado un objeto que se hace el interesante más allá de Plutón. Se llama provisionalmente 2026 ED138 y está a unos 4.300 millones de millas del Sol. Para que nos entendamos: está 46 veces más lejos que nosotros. Es como vivir en la misma ciudad pero que tu vecino resida en una cabaña sin luz en el quinto pino de la provincia más remota. Matthew Holman, astrofísico del Center for Astrophysics de Massachusetts, confiesa que su primera reacción fue de incredulidad. Normal. Encontrar un planeta enano es como ganar la lotería sin haber comprado el boleto. El candidato tiene un diámetro de entre 370 y 930 millas. No es un gigante; Plutón y Eris le dan tres vueltas con sus 1.400 millas, pero para ser un trozo de roca perdida, tiene su aquel. Ahora el debate es si tiene suficiente masa para ser redondo o si es solo un asteroide con delirios de grandeza. Lo más delirante es su órbita, inclinada 25 grados respecto al plano del sistema solar. Básicamente, mientras todos los planetas van en fila como alumnos en el colegio, el 2026 ED138 va cruzando la calle en diagonal, saltándose las normas de tráfico cósmico. Todo esto gracias a una cámara de 3,2 gigapíxeles, la más grande jamás construida, que ha logrado encontrar esta aguja en un pajar de millones de estrellas. No confirma la existencia del hipotético Planeta Nueve, pero nos recuerda que el universo es el cajón desastre más grande de la historia y que todavía hay cosas ahí fuera que no hemos catalogado.
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