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Hay una ironía deliciosa en el hecho de que, mientras nos preocupamos por la inflación o el precio del alquiler, la naturaleza nos envía a sus cobradores más implacables: las garrapatas. Estos pequeños parásitos no piden permiso ni aceptan pagos a plazos; simplemente se instalan en tu piel y se quedan ahí, como un okupa profesional. Si vives en la zona tri-state, prepárate, porque Nueva York se llevó el 19% de los casos entre 2019 y 2022, seguida por Pennsylvania con un 17% y New Jersey con un 11%. Mientras tanto, en Hawaii u Oklahoma se registran cero casos, probablemente porque allí el problema es otro. Lo fascinante es la creatividad humana para intentar solucionar esto. Hay quien cree que poner vaselina o esmalte de uñas para 'asfixiar' al bicho es una buena idea. El Children’s Hospital of Philadelphia (CHP) ya nos ha bajado de la nube: no solo no funciona, sino que es como intentar sacar a un inquilino problemático dándole regalos; solo haces que se quede más tiempo. Y ni se te ocurra usar cerillas para quemarlo. El resultado no es una limpieza quirúrgica, sino que la garrapata, en un acto de desesperación, vomite sus fluidos directamente en tu torrente sanguíneo. Un brindis por la higiene. La receta del Center for Disease Control (CDC) es más simple que hacer una lista de la compra: pinzas finas, agarre firme y tirar hacia arriba, sin bailar ni zigzaguear. Si aprietas el cuerpo del bicho, provocas el mismo efecto 'vómito' que con el fuego. Una vez fuera, lava la zona con alcohol o agua y jabón. Y por favor, no tires al bicho por el váter como si fuera un secreto sucio; mátalo con cinta adhesiva o sumérgelo en etanol. Después, vigila si aparece esa erupción rosada o fiebre, porque la enfermedad de Lyme no es una broma de mal gusto, es una realidad médica.
Imaginen que su vieja cafetera empieza a fallar después de quince años de servicio. No la tiran; le pegan un parche, le añaden un adaptador chino y rezan para que no explote. Pues eso mismo, pero a escala galáctica y con presupuestos que harían palidecer a cualquier ministro de hacienda, es lo que acaba de hacer la NASA. El pasado jueves, 6 de agosto de 2026, Jessica Meir y Anil Menon se lanzaron al vacío en una caminata espacial de 6 horas y 27 minutos. ¿El objetivo? Montar el séptimo kit de soporte para los nuevos paneles solares iROSA en el canal de potencia 3B. Básicamente, estuvieron jugando al Meccano gigante en el segmento S6 de la estación, apretando tornillos y colocando aislantes para que un micrometeorito no les deje la instalación como un colador. La jugada es maestra en su sencillez: los paneles originales ya están cansados (cumplieron sus 15 años de diseño y empiezan a toser), así que en lugar de sustituirlos, les ponen estos 'estiradores' de energía. Con esto, la capacidad eléctrica subirá entre un 20% y un 30%. Mientras nosotros peleamos con la factura de la luz, Meir y Menon se permiten el lujo de mirar la Luna y fantasear con bases lunares mientras cablean el vacío. Para Menon fue su bautismo de fuego en el espacio, mientras que Meir ya acumula 42 horas y 33 minutos de aire embotellado y vistas privilegiadas. Todo esto ocurre en el marco de la Expedición 75, en la caminata número 96 de EE. UU. y la 281 global. Un despliegue de ingeniería impresionante que nos recuerda que, mientras nosotros no sabemos cambiar una bombilla sin ayuda, ellos están preparando el camino hacia Marte desde una lata flotante que lleva 26 años en órbita.
Elon Musk ha vuelto a jugar al Tetris con el espacio, pero esta vez la pieza es radioactiva. El 7 de julio, un Falcon 9 despegó desde la Base de la Fuerza Espacial de Vandenberg cargando 81 paquetes en su misión Transporter-17. Entre tanto ruido, se coló el BOHR, un satélite de la firma City Labs que presume de ser el primer comercial con energía nuclear. El CEO de City Labs, Peter Cabauy, lo vende como un 'paso histórico', aunque si miramos la letra pequeña, el BOHR es básicamente un prototipo que aún depende del sol para no quedar muerto en el vacío. Es como comprarse un Tesla con un generador diesel en el maletero 'por si acaso'. La magia reside en el NanoTritium, un dispositivo que convierte la decadencia del tritio en electricidad. Mientras que las Voyager de la NASA usan plutonio (algo más parecido a un reactor nuclear serio), City Labs apuesta por una versión compacta que promete iluminar los rincones más oscuros de la Luna, específicamente el polo sur, donde NASA quiere montar su hotel con el programa Artemis. Lo más curioso es que este juguete no nació de un sueño romántico sobre la humanidad, sino de un contrato del Departamento de Defensa y el visto bueno de la FAA bajo la directiva Trump NSPM-20 de 2019. En resumen: nos venden la autonomía total frente a la energía solar, pero el dispositivo actual no tiene fuerza ni para encender una bombilla de pasillo. Aun así, la ingeniería financiera y el respaldo militar ya están en órbita. Si el tritio es tan 'seguro' como dicen, ya podemos empezar a imaginar el futuro: satélites que no necesitan sol y presupuestos públicos que desaparecen en el vacío sin dejar rastro.
La ciencia tiene esa manía de vendernos el 'origen de todo' como si fuera un manual de instrucciones, pero la realidad es que mirar el inicio del cosmos es como intentar leer la letra pequeña de un contrato en una habitación a oscuras. El James Webb Space Telescope (JWST) es una joya tecnológica, sí, pero incluso él tiene sus límites; no puede verlo todo con lupa cuando hablamos de las primeras galaxias. Así que, aplicando la vieja técnica del 'si no puedo ir a la fuente, busco un primo que se le parezca', el equipo de Claudio Gavetti del INAF decidió hacer trampas legales y estudiar a Sextans A. Sextans A es una galaxia enana que vive a unos 4,6 millones de años luz. Para los astrónomos, es el doble analogía perfecta porque es 'pobre'. Mientras que nuestro Sol es un aristócrata lleno de metales, Sextans A es el barrio obrero del espacio: solo tiene entre el 1% y el 7% de los elementos pesados que tiene el Sol. Básicamente, es una reliquia química que imita el universo primitivo, donde solo había hidrógeno, helio y un puñado de cosas más pesadas que los científicos llaman 'metales' para no complicarse la vida. Usando la NIRCam y el MIRI, el equipo detectó que el 90% de las estrellas en la fase de 'rama gigante roja asintótica' estaban limpias, pero hubo unas 20 que eran auténticas fábricas de polvo. Estas estrellas, con una masa 1,5 veces la del Sol y nacidas hace entre 2.000 y 3.000 millones de años, fueron las que ensuciaron el cosmos para que luego naciéramos nosotros. El estudio, publicado el 20 de julio en The Astrophysical Journal, confirma que sin el Webb seguiríamos adivinando el pasado con dibujos en servilletas.
Bienvenidos al reality show más crudo del planeta, donde no hay guion, solo instinto y una conexión de fibra óptica en Alaska. El martes por la mañana, las cámaras de Explore.org en el Parque Nacional Katmai nos regalaron un recordatorio de que la naturaleza no tiene corazón, ni filtros de Instagram. La protagonista, la osa Bear 806, decidió que el cachorro de la osa Bear 909 sería el menú del día. No fue un accidente ni una pelea territorial; fue una ejecución sumaria en directo. Para ponerlo en términos de calle: mientras nosotros nos peleamos por el último aguacate en el súper, Bear 806 se marcó un 'sablazo' vital. La pobre Bear 909, una veterana de 10 años, empezó la temporada con dos crías y ha terminado con las manos vacías; la primera desapareció en el limbo de la temporada y la segunda acabó siendo el snack de la 806. Lo más surrealista es que la agresora ya tenía su propia guardería: un cachorro de 2,5 años llamado 'Biggie' (Junior 128), adoptado tras el abandono de la campeona Grazer, y otro de 1,5 años. Los niños jugaban juntos antes de que la madre decidiera que la cortesía se había acabado. El equipo de expertos, con Mike Fitz, Christine Loberg y Sarah Bruce al frente, descartó que fuera un tema de 'herencia genética' (típico de los machos que limpian el terreno para aparearse) o hambre, ya que el río Brooks está a rebozar de salmones. Fue un simple 'disparador depredador': el cachorro corrió y la 806 activó el modo cazadora. Después de 20 minutos de banquete, la osa enterró los restos con una frialdad administrativa envidiable. Un recordatorio eléctrico de que, aunque paguemos suscripciones para ver osos gordos, seguimos viviendo en un mundo donde el fuerte desayuna al débil sin remordimientos.
La industria editorial ha decidido que la ética es un lujo que no pueden permitirse, pero el dinero, eso sí, es sagrado. Minotaur, la joya de la corona de Macmillan US, ha mandado a paseo un contrato de 2,4 millones de dólares con Jerry Falade por su novela 'Call Me, I’ll Hide the Body'. ¿La razón? Sospechas de que el autor usó IA. Pero no se equivoquen: aquí no hay una cruzada moral por defender la esencia humana del arte. No. El pánico es puramente contable. Si el libro tiene 'huellas' de algoritmos, Minotaur no puede blindar el copyright y, sin papeles de propiedad, no hay negocio que valga. Es como comprarse un coche de lujo y descubrir que el motor es un alquiler; no importa que corra, el problema es que no es tuyo. La tragedia es que el manuscrito ya había provocado una guerra de pujas global, con estudios de cine y televisión peleándose los derechos como niños por un juguete. Pero bastó un detector de IA para que la agente Sandy Hodgman pasara de la confianza absoluta a un 'ya no podemos autenticar la evolución del texto'. Un giro dramático que deja a Falade en la calle, negando todo y con la obligación de devolver el dinero. Mientras tanto, el sector se ahoga en la 'basura generativa' de Amazon y las editoriales demandan a Google por usar sus libros para entrenar a Gemini. Es la hipocresía en estado puro: odian que la IA les robe los datos, pero fulminan a un autor no por mentir, sino porque el riesgo legal de un párrafo automatizado es más caro que la propia literatura.
Elon Musk ha vuelto a convertir el espacio en un autobús urbano. El pasado 7 de julio de 2026, a las 3:12 a.m. EDT, la base de Vandenberg en California fue el escenario de la misión Transporter-17. No fue un viaje exclusivo de primera clase, sino un 'rideshare' espacial: 81 satélites apretujados en un solo Falcon 9, como si fueran maletas en un vuelo low-cost hacia la órbita baja (LEO). Entre el montón de cubesats y microsats, destacaba el CAS500-4, un bicho surcoreano de 500 kilogramos destinado a vigilar cultivos y bosques. Mientras el gobierno de Corea del Sur gasta en ojos electrónicos para sus campos, el Falcon 9 hacía lo que mejor sabe hacer: ahorrar. La primera etapa del cohete aterrizó 8.5 minutos después en la barcaza 'Of Course I Still Love You'. El nombre del barco es casi tan irónico como el hecho de que este booster ya ha volado 11 veces; es el equivalente espacial a un coche de segunda mano que no deja de dar guerra mientras el dueño se hace millonario. Este lanzamiento es el número 79 de lo que va de 2026. Para SpaceX, mover 81 cargas útiles es casi un trámite administrativo. El programa Transporter y su hermano Bandwagon ya han enviado más de 1.800 payloads al vacío, manteniendo el récord de 143 satélites logrado en enero de 2021. Pero no nos engañemos: aunque hoy lleven satélites ajenos, el 80% de sus misiones este año son para alimentar Starlink. Básicamente, SpaceX usa el espacio como su propio patio trasero, cobrando el transporte a los demás para financiar su imperio de internet satelital.
Resulta fascinante que la ciencia, con toda su pompa y sus presupuestos, pueda dar por muerto a un ecosistema durante sesenta años y luego descubrir que el arrecife estaba allí, tan tranquilo, ignorando nuestra arrogancia. Así es el caso del Golfo de Guinea. Desde los años 60, los expertos asumieron que aquello era un cementerio submarino. Se quedaron cómodos con esa idea hasta que Gérard Zinzindohoué y su equipo del Institut de Recherches Halieutiques et Océanologiques du Bénin decidieron que ya era hora de dejar de adivinar y empezar a mirar. No fue un paseo por el parque. Zinzindohoué describe la campaña como una mezcla de días interminables y fallos técnicos; básicamente, el equivalente marino a intentar montar un mueble de IKEA sin instrucciones y con el manual en chino. Tras rastrear siete millas con sonar, bajaron un dron y la cámara del National Geographic Exploration Technology Lab a unos 50 metros de profundidad (165 pies, para los que aún usan la regla imperial). ¿El resultado? Un ecosistema mesofótico vibrante que se ríe de las predicciones humanas. Lo que más irrita es la escala del error: el equipo solo ha captado una fracción de lo que parece ser un sistema de casi 40 kilómetros (25 millas) paralelos a la costa de Benín. Mientras nosotros nos peleamos por el precio del pan, allí abajo ocho tipos de coral y ocho especies de peces, como el Holacanthus africanus, el Lutjanus fulgens y el Acanthurus monroviae, han estado viviendo su mejor vida sin pagar impuestos ni rendir cuentas a nadie. Zinzindohoué lo admite con una honestidad refrescante: esto no es un milagro, es la prueba de que no tenemos ni idea de lo que pasa en las costas de África Occidental. Ahora solo falta que lleguen las subvenciones para volver a ver qué más nos hemos saltado mientras dormíamos.
Nos han vendido la crema solar como si fuera un escudo medieval, un 'pase libre' para freírse el cuerpo en la arena mientras el reloj marca las doce. Mentira. Rachel Neale, experta del QIMR Berghofer Medical Research Institute, nos baja de la nube: el protector es la última línea de defensa, no un chaleco antibalas. Creer que untarse cada dos horas te hace inmune es como intentar tapar una inundación con un cenicero; el daño solar es acumulativo y, una vez que la piel ha dicho 'basta', no hay crema que repare la factura. Para que el SPF funcione, necesitamos aplicar 2 miligramos por centímetro cuadrado. Traducido al lenguaje mortal: unas 7 cucharaditas para todo el cuerpo. Intentar meter eso de una sola vez es como querer comerse un kilo de arroz en un bocado; imposible. La solución de Neale es pragmática: una capa, cepillarse los dientes y luego otra. Es la única forma de no dejar huecos en la armadura. Los datos no mienten, aunque duelan. El estudio de Nambour, iniciado en 1992 con 1600 personas, demostró que el uso diario de protector reducía a la mitad el riesgo de melanoma y frenaba el envejecimiento cutáneo. Pero aquí viene la letra pequeña: la obsesión por la protección tiene un precio. El estudio Sun-D, con 639 participantes, reveló que el 46% de los usuarios estrictos de SPF 50+ acabaron con déficit de vitamina D, frente al 37% del grupo control. La ironía final es racial y biológica. Mientras que los pálidos corremos el riesgo de convertirnos en pasas humanas, las personas con piel oscura tienen una incidencia de melanoma 30 veces menor y un riesgo mucho más alto de carencia vitamínica. Para ellos, el protector es opcional si no pasan más de dos horas bajo el sol. Al final, la piel es como una cuenta corriente: si retiras demasiado sin depositar vitamina D, el sistema colapsa.
Hablemos de optimismo corporativo, o de cómo vender un producto que caduca en tres meses y que, por un milagro de la ingeniería, termina durando años. La NASA lanzó en 1975 la misión Viking 1 con una promesa de 90 días de vida. Noventa días. Básicamente, el tiempo que tardas en decidir si una dieta nueva funciona o en que se te olvide renovar el seguro del coche. Pero el Viking 1 decidió pasarse el contrato por el forro y se quedó orbitando Marte durante cuatro años. El 7 de agosto de 1980, la fiesta se acabó. El orbitador, que ya había dado 1.488 vueltas al planeta rojo, se quedó sin propelente de control de actitud. Imagínatelo como un coche que se queda sin gasolina justo cuando el GPS te dice que llegaste, pero en lugar de un parking, estás en el vacío interplanetario. La NASA tuvo que apagar el interruptor en la órbita 1.489. No fue un viaje gratis. El Viking 1, junto a su hermano Viking 2, se dedicaron a hacer un catálogo fotográfico obsesivo: 52.663 imágenes de alta resolución que mapearon el 97% de la superficie marciana. Mientras nosotros peleamos por el Wi-Fi en la cocina, este aparato mapeaba el terreno con una resolución de 300 metros y hasta se tomó tiempo para retratar a las lunas Phobos y Deimos, dejando en ridículo lo que el Mariner 9 había logrado en 1971. Lo más irónico es que el lander, ese valiente que bajó a pisar polvo, aguantó tres años más que su jefe orbitador, manteniendo el contacto hasta 1983. Al final, la misión basada en el bus de la serie Mariner 9 demostró que, a veces, planificar para el mínimo es la mejor forma de parecer un genio cuando el hardware decide no morir en el intento.
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Adolfo Sáez