Crítica:
La noticia se queda en la superficie del espectáculo y el récord, ignorando el coste económico de semejante despliegue. Es puro marketing turístico disfrazado de tradición.
World’s tallest Day of the Dead sculpture erected in Mexico City
Catrina récord: un rascacielos para los muertos
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El arco de Mumbai: lujo y peste
Mumbai es una ciudad que no duerme, pero que tiene la costumbre de olvidar sus cicatrices bajo capas de smog y hormigón. En Cumballa Hill, hay un arco de piedra caliza que se resiste a ser un simple estorbo para el tráfico. No es un adorno romántico para selfies de Instagram; es, en realidad, el eco de una época donde la arquitectura servía para decirte: 'Hasta aquí llegas tú y a partir de aquí empieza el infierno'. Este arco, levantado a principios del siglo XX, funcionaba como la frontera invisible —y muy real— del B. D. Petit Parsee General Hospital. Mientras hoy nos peleamos por el precio del alquiler o el ticket del supermercado, en aquel entonces la moneda de cambio era la supervivencia. El hospital, cuya piedra fundacional fue colocada en 1907 por Sir George Clarke, el Gobernador de Mumbai de aquel entonces, no era un centro de bienestar, sino el búnker contra la peste bubónica. El arco no estaba ahí para dar la bienvenida, sino para aislar. Era el muro que separaba a los enfermos de la ciudad, una especie de 'cordón sanitario' tallado en piedra. Lo más irónico son esos soportes ornamentales en forma de caballo que adornan las columnas. Mientras la medicina de 1907 luchaba contra la plaga, alguien decidió que unos caballos artísticos ayudarían a 'ahuyentar las malas energías'. Es el equivalente antiguo a poner un amuleto en el espejo retrovisor para evitar que el coche se averíe: una mezcla de desesperación y fe decorativa. Hoy, el arco es un resto de patrimonio, una reliquia de una identidad urbana que prefería el lujo de la piedra caliza incluso para marcar el límite de una tragedia sanitaria.
Chamana de barro: el portero eterno
Hay gente que no puede ni organizar la lista de la compra sin montar un drama, y luego están los antiguos japoneses del siglo V, que decidieron que la mejor forma de asegurar la jubilación eterna era plantar una figura de arcilla con pinta de fantasma al lado de la tumba. En Nishikaminomiya, al noroeste de Tokio, los arqueólogos acaban de desenterrar una pieza que parece salida de una película de terror minimalista: una figura humana que, según el gobierno prefectural de Gunma, representa a una chamana. La pieza no es un adorno de IKEA; es el centinela de un complejo de casi una docena de 'kofun', esos túmulos funerarios que fueron la tendencia arquitectónica entre los siglos V y VI. Mientras nosotros peleamos con el WiFi o el precio del alquiler, hace 1.500 años la prioridad era contratar a una guardiana de barro para que el difunto no se sintiera solo en el vacío. Lo fascinante es el contraste. El gobierno de Gunma presenta el hallazgo con la solemnidad de quien descubre el Santo Grial, pero la realidad es que hemos encontrado a una mujer de arcilla haciendo el turno de noche desde hace quince siglos. Es la burocracia del más allá: para entrar en el descanso eterno, primero necesitas un permiso sellado por una chamana espectral. Un despliegue de fe y barro que nos recuerda que, aunque cambien las tecnologías, la obsesión humana por poner un portero en la puerta —aunque sea una estatua fantasmal— permanece intacta.
Roma: El timo del acento británico
Nos han vendido la Antigua Roma como un catálogo de bustos de mármol blanco, silenciosos y solemnes, pero la realidad es que aquello era un hervidero de ruido, grafitis en las paredes y recetas de huevos cocidos con salsa de piñones que harían llorar a cualquier foodie moderno. El problema es que, mientras podemos recrear la 'Pear Patina' del postre o pasear virtualmente por las termas del Emperador Adriano gracias al manga Thermae Romae, el sonido se nos escapó por el desagüe de la historia. Durante décadas, Hollywood nos ha timado. Nos hicieron creer que los romanos sonaban como Kirk Douglas en 'Spartacus' o como Lawrence Olivier haciendo de Crasso. Incluso HBO, con su serie 'Rome', decidió que lo más lógico era que el Imperio Romano hablara con un acento británico impecable, como si el Coliseo estuviera en los suburbios de Londres. Una fantasía elegante, pero linguisticamente vacía. Aquí entra Josh Rudder, el animador de NativLang, que ha decidido jugar a ser Sherlock Holmes de la fonética. Lejos de basarse en películas eróticas como 'Sebastiane' —la única cinta rodada íntegramente en sermo vulgaris—, Rudder ha preferido tirar de fuentes serias. Se ha sumergido en los textos del retórico Quintiliano y en la métrica poética de Virgilio, rastreando el ADN de las lenguas romances y los ecos de las tribus germánicas que comerciaban y se daban golpes con las legiones. El resultado no es un manual aburrido de pronunciación para estudiantes que sufren con el latín en el instituto, sino una crónica detectivesca. Es el intento de rescatar una voz que quedó enterrada bajo capas de polvo y pretensiones académicas, demostrando que el latín no era una lengua muerta y rígida, sino el ruido cotidiano de una ciudad que no sabía callar.
El Kraken es real y vive en Luarca
Luarca, ese rincón asturiano donde el tiempo parece ir a paso de tortuga, guarda un secreto que haría palidecer a cualquier marinero con delirios de grandeza. Olvídense del Kraken de las películas de Hollywood; aquí el monstruo es real, tiene nombre científico (Architeuthis) y, aunque mide unos 20 metros y pesa una tonelada, no se dedica a hundir barcos, sino a dejarnos en ridículo con su anatomía. Tres corazones, ojos del tamaño de platos y un pico de loro que te recordaría que en el abismo no hay espacio para la cortesía. Pero claro, que el museo sobreviva ha sido una odisea digna de un guion de supervivencia. El 2 de febrero de 2014, el mar decidió que el edificio original en el puerto era demasiado optimista y le dio un sablazo monumental, aniquilando las plantas bajas en una tormenta que no dejó títere con cabeza. Ocho años de silencio, polvo y humedad fueron necesarios para que el museo volviera a abrir sus puertas en un sitio donde las olas no puedan entrar a pedir el menú del día. Ahora, el centro exhibe seis ejemplares que parecen sacados de una pesadilla húmeda, incluyendo a una hembra de 176 kilos capturada por accidente en 2015. Mientras nosotros peleamos por el precio del aceite en el súper, estos bichos nadan por el Cañón de Avilés y los caladeros de Carrandi sin pagar alquiler. Entre luces atmosféricas y sonidos submarinos, el laboratorio de anatomía nos recuerda que, al final, el verdadero misterio no es cómo viven estos cefalópodos, sino cómo hemos tardado tanto en aceptar que el monstruo es, básicamente, un calamar con esteroides.
Algas de Alaska: terror gratis y sostenible
Mientras el resto del mundo se pelea en el pasillo de plásticos chinos de una tienda de decoración, gastándose el sueldo en esqueletos de doce pies que terminarán en un vertedero, en Homer, Alaska, Tim Hatfield ha decidido que la naturaleza es el mejor proveedor de pesadillas. Sin más presupuesto que un paseo por la playa con su novia, Hatfield ha descubierto que el bull kelp (Nereocystis luetkeana), esa alga que algunos llaman 'vejiga de sirena', es básicamente el material de construcción ideal para el horror orgánico. La jugada es maestra: recoger los restos que el mar escupe tras una tormenta y convertirlos en 'kelp-o'-lanterns'. No hay luces LED carísimas ni motores ruidosos; solo algas, un poco de ingenio y el paso del tiempo. Lo más cínico del asunto es que estas piezas mejoran con la vejez. En unos pocos días, el material se encoge y se arruga, transformándose en cabezas reducidas que harían palidecer a cualquier coleccionista de curiosidades. Para este 2025, Hatfield ha subido la apuesta. Ha diseñado un engendro ciclope con una criatura arácnida emergiendo de la boca y una soga al cuello, junto a otra cabeza con lenguas que parecen manchadas de sangre. El toque final de sadismo es la ubicación: su casa está en lo alto de una colina. Si los niños quieren caramelos, tendrán que hacer una excursión alpina para encontrarse con estas aberraciones botánicas. Es el triunfo del kilómetro cero aplicado al terror: sostenible, gratuito y lo suficientemente perturbador como para que tus amigos se pregunten qué demonios está pasando en tu jardín.
Balzac: 50 cafés y un corazón fundido
Hoy en día, cualquier 'emprendedor' de LinkedIn te vende un curso de optimización del sueño y batidos de col rizada para ser productivo. Pero Honoré de Balzac (1799–1850) no jugaba a los smoothies. El hombre operaba con un sistema de combustible que haría temblar al más cafetero de los programadores actuales: 50 tazas de café al día. No era un capricho, era ingeniería química casera. Balzac diseñaba sus propias mezclas con granos de Martinica, Borbón y Mokha, y proponía un método que él mismo definía como 'brutal': café pulverizado, casi sin agua y con el estómago vacío. Básicamente, un sablazo de cafeína pura para que las ideas marcharan como batallones hacia el papel. Su rutina era un delirio organizado. Se sentaba al escritorio entre medianoche y las 2:00 a.m., escribiendo con pluma a una velocidad que humillaría a cualquier teclado mecánico, hasta que el sol le decía que ya era hora de dormir. Tras una siesta y otra sesión hasta las 4:00 p.m., cenaba y reiniciaba el ciclo. Esta devoción al exceso fue tan contagiosa que William Hobart Royce, un asistente de librería de Brooklyn, decidió clonar al autor en el siglo XX, adoptando no solo su estética, sino también su dieta de tabaco Latakia y rapé para combatir la fatiga, según describía Alva Johnston en el New Yorker en 1933. Balzac dejó todo teorizado en su 'Traité des excitants modernes', anexo a la obra de Jean Anthelme Brillat-Savarin. Al final, el precio de esa inmortalidad literaria fue una factura cara: murió a los 51 años. Un recordatorio elegante de que cuando intentas convertir tu sistema nervioso en una autopista de alta velocidad, el motor acaba fundiéndose antes de tiempo.
Cine de terror: joyas y timos
Halloween cae en sábado y el equipo de io9 ha decidido que no basta con disfrazarse; hay que saturar el cerebro con imágenes perturbadoras desde el desayuno. Mientras el resto de los mortales peleamos con la lista de la compra para la fiesta, Jen Lennon se pone sofisticada y rescata 'The Thing' (1982) de John Carpenter. Porque claro, nada dice 'mañana descanso' como la paranoia colectiva de Kurt Russell y una banda sonora de Ennio Morricone que te deja más frío que el aire acondicionado de un supermercado en agosto. Luego tenemos a Cheryl Eddy, que practica el masoquismo cinematográfico con 'Alien Terror' (1980), también conocida como 'Alien 2: On Earth'. Un título que es básicamente el equivalente a venderte un coche usado diciendo que es un Ferrari solo porque es rojo. Una película italiana que intenta colgarse la medalla de Ridley Scott pero que ofrece astronautas explosivos y un doblaje tan malo que probablemente sea el verdadero horror de la cinta. Isaiah Colbert, el 'intelectual' del grupo, usa su proyector casero —una inversión que probablemente costó más que el alquiler de su piso— para dar una lección de cine japonés con 'Pulse' (2001) de Kiyoshi Kurosawa. Mientras sus amigos se conforman con el 'mainstream' de 'Ringu', él prefiere los cortes profundos y las siluetas inquietantes, sintiéndose el gurú del horror en su propio salón. Para cerrar, Germain Lussier nos recuerda que el marketing puede ser el arma más letal. Evoca 'The Blair Witch Project' (1999), una película que con un presupuesto de 27.000 dólares —lo que hoy se gasta un influencer en un viaje a Bali— logró recaudar cientos de millones engañando al mundo entero. Nostalgia pura por una época donde el cine no necesitaba efectos de millones para hacernos mirar debajo de la cama.
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