Crítica:
El texto original es una recopilación de datos correcta, pero falla al no profundizar en la responsabilidad política de la falta de suelo. Es un análisis descriptivo que se queda en la superficie del síntoma sin atacar la enfermedad.
El alquiler en Ceuta sube un 12% y se duplica la competencia por cada vivienda en un año
Alquiler en Ceuta: una jungla inmobiliaria
Otros artículos
Irlanda vuela y España sigue cavando zanjas
En 1981, un español y un irlandés estaban en el mismo escalón: producían unos 13.895 y 13.893 dólares por habitante respectivamente. Era un empate técnico, casi un abrazo. Pero mientras Irlanda decidió que atraer empresas era mejor que perseguirlas, España optó por el camino del 'ya que lo tienes, dámelo'. Para 2022, el irlandés ya producía 60.257 dólares frente a los 34.123 del español. No es magia ni suerte con el clima; es que en Irlanda el impuesto de sociedades se quedó en un 12,5% desde 2003, mientras que aquí el Instituto Juan de Mariana contabiliza 141 subidas de impuestos y cotizaciones desde 2018. Es como si uno hubiera decidido bajar el precio de la entrada para llenar el estadio y el otro hubiera subido el precio del parking mientras el equipo no gana ni un partido. La narrativa del 'paraíso fiscal' es el refugio de quien no sabe hacer cuentas. Irlanda no esconde el dinero; lo exhibe. En 2025 recaudó 106.000 millones en impuestos y cerró con un superávit de 3.800 millones. Sí, diez compañías pagan el 56% del impuesto de sociedades, pero lo pagan. Mientras tanto, en España, la cuña fiscal del soltero medio alcanzó el 41,4% en 2025, un sablazo que nos coloca en la décima posición más alta de la OCDE y 8,3 puntos por encima de los irlandeses. El resultado es tan obvio como doloroso. Mientras Irlanda presumía de un paro del 5% en agosto, España arrastraba un 10% en agosto de 2026 y un 22,7% juvenil. El salario más frecuente en 2024 fue de 16.520 euros, una cifra que roza el SMI y que hace que el rango irlandés (29.000-32.000 euros) parezca un sueño de otra galaxia. Hemos pasado décadas cavando una zanja donde el Estado cree que el dinero rinde más en sus manos que en las de quien lo suda.
Indefinidos de mentira: el engaño del empleo
Véndenos el éxito, pero que no se note el truco. Así es el marketing del mercado laboral español. Mientras desde los despachos se brinda con champán por la reforma laboral de 2022 de Yolanda Díaz, en la calle la realidad es un mal chiste. Nos dicen que el empleo crece, pero el paro es ese invitado pesado que se niega a irse de la fiesta, manteniéndose en un 9,9% que nos deja como el campeón europeo de la precariedad, con una tasa que duplica la media de Europa. Entremos en la cocina de los datos. Randstad Research ha destapado el juego: el pluriempleo ha subido un 30% en cinco años. No hablamos de académicos con pasión, sino de gente que tiene que hacer malabares con tres trabajos para que la cuenta corriente no se quede en números rojos. Son 151.000 personas más que en 2021 que han descubierto que un solo sueldo es hoy un artículo de lujo. Pero lo más delirante son los 'contratos cerilla'. Es una ingeniería financiera del absurdo: firmar más de un contrato indefinido en un mismo mes. Esta práctica se ha disparado un 140% en cinco años. Pasamos de 2.000 casos mensuales a 30.000. Es el truco del mago: te llaman 'indefinido' para que la estadística brille, pero te despiden antes de que el café se enfríe. Valentín Bote lo deja claro: el 60% de los indefinidos post-2022 no llegan ni al primer aniversario. Es el contrato 'indefinido' usado para cubrir una boda un sábado; una pantomima para esquivar a la Inspección de Trabajo sin pagar indemnizaciones. Con más de 10 millones de fijos discontinuos firmados, el Gobierno ha logrado lo que cualquier publicista envidiaría: cambiar el nombre del problema sin solucionar la enfermedad. Hemos sustituido la temporalidad por una etiqueta bonita, mientras la microempresa agoniza y el paro efectivo sigue ahí, riéndose en nuestra cara.
Plus Ultra: rescates millonarios y pasajeros tirados
Hay empresas que no vuelan, sino que levitan sobre el cinismo. Plus Ultra, la aerolínea que convirtió un rescate público de 53 millones de euros durante la pandemia en una especie de deporte de riesgo financiero, busca ahora un salvavidas. Y no cualquier salvavidas: negocia con Iberojet para que entre como socio inversor y le insufle un músculo financiero que, a estas alturas, parece más una prótesis que un músculo. Mientras tanto, la compañía navega en un mar de expedientes judiciales por tráfico de influencias y blanqueo de capitales, con el nombre de José Luis Rodríguez Zapatero orbitando la trama y exdirectivos como Julio Martínez Solá y Roberto Roselli soltando en el juzgado que se pagaban comisiones del 1% por el 'éxito' del rescate. Un porcentaje modesto para algunos, pero una bofetada para quien paga sus impuestos. En la calle, la realidad es más cruda y huele a aeropuerto vacío. Para conseguir liquidez, la compañía ha empezado a malvender billetes a precios de saldo, una estrategia desesperada que recuerda a quien vacía el garaje para pagar el alquiler. El resultado es un caos operativo: rutas a Bogotá y Cartagena canceladas en junio y frecuencias a Buenos Aires recortadas de cinco a dos vuelos semanales. Hay familias colombianas que han soltado 2.700 euros por ocho billetes y ahora solo reciben el silencio administrativo, y pasajeros que han visto cómo sus ahorros, entre 1.400 y 4.500 euros, se evaporan en el aire. Plus Ultra se escuda en que ya ha devuelto el 78% de los billetes de Colombia, pero el resto de los usuarios, organizados en WhatsApp y Facebook, saben que luchar contra una aerolínea es como intentar soplar una vela en un huracán. Mientras Barceló y la dirección de la firma guardan un silencio sepulcral, los pasajeros esperan que la AESA o la OCU hagan algo antes de que el avión termine de estrellarse contra la realidad contable.
Alquileres: menos casas y precios por las nubes
En España, buscar un piso de alquiler se ha convertido en una especie de 'Los Juegos del Hambre' inmobiliarios, pero sin el premio final. La última radiografía del Observatorio del Alquiler es un bofetón de realidad: para el cierre de 2026, el mercado perderá más de 15.000 viviendas respecto al final de 2025. No importa si buscas un residencial, un temporal, un turístico o simplemente una habitación donde no te pisen los pies; la oferta se está evaporando como el sueldo el día 5. El detonante es la receta habitual: una dosis masiva de inseguridad jurídica y los cambios normativos de la Ley de Vivienda. Los propietarios, que no son precisamente filántropos, han reaccionado con la velocidad de un rayo. Entre el 28 y el 30 de septiembre, 4.290 ofertas desaparecieron en tres días. A las pocas semanas, la cifra ya era de 7.705 inmuebles retirados. Es el efecto 'pánico' traducido a ladrillos. Mientras el Gobierno intenta poner parches con préstamos de 50.000 euros para la entrada —una cantidad que hoy en día apenas sirve para pagar la fianza y el primer año de un zulo—, la realidad es que desde 2021 hemos sufrido un desplome del 37,1% en la oferta. El resultado es un precio medio de 1.214 euros mensuales, un 2,27% más que a cierre de 2025. Para que nos entendamos: hay una media de 133 interesados peleándose por cada inmueble en sus primeros diez días. Es una carnicería. Lo más triste es que construir no es darle a un botón; convertir suelo finalista en urbanizable tarda entre 8 y 15 años. Si seguimos así, el escenario pesimista prevé que el alquiler tradicional pierda hasta el 25% de sus inmuebles (unos 806.000 pisos) y que los precios suban un 42%. Básicamente, estamos diseñando un futuro donde vivir será un lujo reservado para quienes tengan un árbol de billetes en el jardín.
Adiós al coche eléctrico: Bruselas recula
Bruselas ha decidido que el camino hacia el paraíso eléctrico era, en realidad, un precipicio sin red. Resulta que querer prohibir los motores de combustión para 2035 y borrarlos del mapa en 2050 era como intentar correr un maratón en sandalias mientras los chinos vienen en moto. La realidad ha dado un bofetón a la utopía: la demanda en Europa es tres millones de unidades inferior a lo que las fábricas pueden escupir. Mientras tanto, gigantes como Volkswagen, BMW y Mercedes ya han empezado a limpiar trastes con miles de despidos y cierres de plantas, porque competir en baterías hoy es como intentar ganar la lotería sin haber comprado el boleto. Francia y Alemania, que suelen llevarse como el perro y el gato, han firmado un pacto de supervivencia. Han obligado a Bruselas a 'deselectrificar' el parque móvil, rescatando los híbridos y los combustibles renovables. Es un movimiento clásico de quien se da cuenta de que ha apostado toda la hipoteca a un caballo cojo. Alemania ha cedido terreno a Francia, permitiendo que el motor de combustión respire, a cambio de que la energía nuclear vuelva a jugar en la liga oficial y de que regresen los coches populares, esos que no cuestan el precio de un piso y que no te regañan con mil sensores ADAS cada vez que giras el volante. En este tablero, Renault ya amenazaba con apagar las luces en Valladolid y Stellantis ha tenido que buscarse un 'sugar daddy' chino con Leapmotor y Donfeng para no hundirse. Lo más surrealista es que, mientras el resto de la UE vuelve a la tierra, España y Pedro Sánchez se han quedado solos en la fiesta, defendiendo a uñas y dientes un coche eléctrico que, ahora mismo, es un lujo inalcanzable para el bolsillo del ciudadano medio.
Dino de 9 millones: lujo prehistórico
Hay gente que gasta el presupuesto de una vida en un coche que se deprecia al salir del concesionario, y luego están los especuladores de huesos, que están dispuestos a soltar 9 millones de dólares por un montón de calcio con nombre de vecina. Les presento a Jodi. No es la vecina del quinto, sino un Nanotyrannus lancensis, un bicho que mide unos 19,6 pies y pesa unas 1,500 libras. Durante 80 años, los expertos se pelearon en los pasillos como niños pequeños, discutiendo si Jodi era simplemente un T. rex que no había terminado de crecer o una especie distinta. Al final, tras analizar 150 diferencias morfológicas, decidieron que no era un adolescente rebelde, sino un adulto de una especie propia. La ironía es deliciosa: el 'rebranding' científico le quita el glamour del T. rex, pero Sotheby’s sabe que el mercado del lujo no entiende de taxonomía, sino de exclusividad. Cassandra Hatton, la jefa de ciencia de la casa, dice que esto cambia nuestra comprensión del Cretácico. Claro que sí, sobre todo si esa comprensión tiene un precio de salida entre 6 y 8 millones de dólares el próximo 27 de octubre en Nueva York. Jodi, encontrada en 2019 por la ranchera Jodi Pierson en la formación Hell Creek de Montana, está completa al 55%. Tiene 35 dientes y cuatro garras, aunque para que luzca en el salón de algún magnate, han tenido que rellenar los huecos con impresiones 3D y esculturas. Es el equivalente paleontológico a comprar un coche clásico destrozado y ponerle piezas de plástico para que brille. Si Gus, otro T. rex, pasó de una estimación de 30 millones a venderse por 50, quien sabe qué locura de cheque firmará algún millonario por Jodi. Al final, el Cretácico es ahora un catálogo de Sotheby's.
Sánchez deja pasar 61.700 millones en casas
Imaginen que tienen una tarjeta de crédito con un límite obsceno, intereses bajos y un plan para montar un negocio que se paga solo, pero deciden dejar el plástico en el cajón mientras la casa se quema. Eso es, básicamente, lo que ha hecho el Gobierno de Pedro Sánchez con los fondos NextGenerationEU. Mientras los jóvenes españoles juegan al Tetris con sus muebles en habitaciones alquiladas que cuestan más que su propio sueldo (un alquiler mediano de 1.080 euros frente a un salario joven de 1.048 euros), el Ejecutivo ha dicho 'paso' a 61.700 millones de euros en préstamos europeos. No estamos hablando de dinero regalado, sino de una ingeniería financiera que, según el Foro Regulación Inteligente (FRI), habría levantado unas 440.700 viviendas asequibles. Para que nos entendamos: es como si te ofrecieran financiar el 70% de un coche que luego puedes alquilar para que la cuota se pague sola, y tú respondieras que prefieres caminar bajo la lluvia. El déficit de vivienda en España es un agujero negro de 750.000 inmuebles; el Gobierno tenía asignados 163.000 millones, pero cerrará el programa con 101.300 millones. Un 38% de los recursos se ha quedado en el limbo, como ese cambio que nunca encuentras en el bolsillo del pantalón, pero a escala macroeconómica. La hipocresía es el plato fuerte. En julio de 2024, Sánchez presumía de una línea del ICO de 4.000 millones para 43.000 casas. Muy mono, pero los 61.700 millones descartados son quince veces más grandes. Es la diferencia entre dar una palmadita en la espalda y solucionar el problema. Claro, el ministro Carlos Cuerpo dice que podemos pedir dinero en el mercado en condiciones similares. Quizás sea cierto, pero ignorar que los costes de construcción y los tipos de interés han subido desde 2021 es como intentar comprar el pan con el precio de hace diez años: una fantasía.
Comentarios