Crítica:
La noticia es un catálogo de negligencias, pero falla al no cuestionar por qué el delegado del Gobierno ignoró alertas tan explícitas. Es un relato de 'yo avisé' que deja la responsabilidad en un limbo burocrático.
Un alto mando de la Guardia Civil declara que alertó sobre 6 barcos marroquíes en aguas de Ceuta horas antes de la invasión
Puertas abiertas y brazos caídos en Ceuta
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Puertas abiertas y brazos caídos en Ceuta
Hay un arte casi místico en el silencio administrativo, esa capacidad de mirar un incendio y decidir que no es el momento de usar el extintor. En la Audiencia Nacional, la jueza María Tardón ha tenido que escuchar el relato de un teniente coronel de la Guardia Civil que, básicamente, describe una escena de surrealismo puro. El oficial advirtió sobre seis barcos marroquíes —dos interceptoras, dos patrulleras y dos lanchitas— merodeando la costa la noche antes del asalto del 30 y 31 de julio. Fue el aviso perfecto, el tipo de alerta que en cualquier casa normal te haría cerrar la puerta con doble cerrojo, pero el delegado del Gobierno en Ceuta decidió que las instrucciones eran un lujo innecesario. Cero órdenes. Vacío absoluto. Mientras tanto, en la frontera, la escena parecía coreografiada. Un jefe policial describió a agentes marroquíes, algunos uniformados y otros de paisano, haciendo de 'guías turísticos' para la avalancha humana, señalando el camino con la amabilidad de quien indica la salida de un cine. Al otro lado, los militares marroquíes practicaban el zen absoluto: brazos caídos. La joya de la corona es la puerta del vallado. Un inspector jefe de la Policía confirmó que había una entrada que «siempre está abierta», la cual fue utilizada como alfombra roja para los invasores. La respuesta oficial es digna de un manual de autoayuda: no la cerraron para evitar 'aplastamientos'. Es decir, prefirieron dejar la puerta abierta al caos antes que arriesgarse a un tapón. Mientras el responsable de Seguridad Ciudadana de Ceuta gritaba que no tenía medios y que el protocolo de la Policía Nacional era un fantasma, el Gobierno de Juan Jesús Vivas veía cómo la frontera se convertía en un colador por pura inacción coordinada.
Exteriores: huidas diplomáticas y pánico al Supremo
En el Ministerio de Asuntos Exteriores han empezado a sonar las alarmas y, cuando el agua llega al cuello, algunos han decidido que es el momento perfecto para hacer las maletas. No es una coincidencia poética; es puro instinto de supervivencia. Mientras el ciudadano medio lucha contra la inflación con una calculadora en la mano, en los despachos de José Manuel Albares se gestionan 'salidas estratégicas' justo cuando el Tribunal Supremo ha decidido dejar de hacer el paripé con la Ley de Nietos. Xavier Martí Martí, el hombre que estuvo al mando de Españoles en el Exterior y Asuntos Consulares mientras se cocinaba la instrucción de Sofía Puente (sí, la hermana del ministro Óscar Puente), ha hecho un movimiento maestro de 'desaparición'. El 29 de septiembre dejó de ser subsecretario para aterrizar el 30 en Filipinas. Un destino que, en el lenguaje diplomático, es como pasar de un ático en el Barrio de Salamanca a un cuarto interior sin ventana: ideal para pasar desapercibido si el viento político cambia de dirección y alguien empieza a preguntar por los expedientes. Pero la fiesta del éxodo no termina ahí. El BOE del 27 de octubre ha oficializado la salida de María Luisa Benítez-Donoso, jefa de gabinete de Diego Martínez Belío. A ella, a diferencia de Martí, le han dado el 'premio gordo': un destino de primer nivel como recompensa por haber estado en el núcleo duro del poder. Todo esto ocurre mientras el Supremo ha puesto el cronómetro: cinco días para entregar la lista nominal de las 163.020 personas nacionalizadas bajo la sospechosa instrucción de Sofía Puente. El plazo expira el 28 de octubre a las 15:00 horas, y la amenaza es clara: multas o responsabilidad penal. Albares, que no es tonto, se ha blindado el 22 de octubre enviando un telegrama 'imperativo' exigiendo un Excel que, según los propios funcionarios, es tan ágil como un tanque en un lodazal. El ministro ha pasado de la pasividad al pánico administrativo en tiempo récord para evitar que el zapato le apriete demasiado.
Marlaska: UPR para policías, Sol intocable
Hay una ironía deliciosa y cruel en el aire de Madrid. Mientras en la Puerta del Sol la acampada parece haber obtenido una especie de 'estatuto de intocabilidad' bendecido por el silencio administrativo, en el Ministerio del Interior la paciencia de Fernando Grande-Marlaska duró lo que tarda en enfriarse un café. El guion es de manual: 16 policías y guardias civiles se encierran el martes para pedir que se reconozca su labor como profesión de riesgo. Básicamente, piden que su jubilación no sea una carrera de obstáculos comparada con la de las policías locales o autonómicas. Un deseo razonable para quienes juegan su vida en cada turno. Pero el Gobierno sanchista, con la mirada puesta en la campaña electoral y el pánico a cualquier mancha en el escaparate, decidió que la diplomacia era demasiado lenta. La solución fue un despliegue de fuerza interna: cinco unidades de la UPR enviadas a desalojar a sus propios compañeros. No hubo mesa de diálogo, hubo filiaciones y amenazas de delitos de desobediencia. El resultado llegó a la 1:00 de la madrugada del miércoles: los agentes abandonaron la sede, no por convicción, sino para evitar que la situación degenerara en un forcejeo entre uniformes. Aina Calvo, secretaria de Estado de Seguridad, cerró el grifo de la negociación con una excusa que ya es un clásico del diccionario político: 'hay elecciones'. Traducido al lenguaje de la calle: 'ahora no me molestéis que estoy ocupado haciendo campaña'. Aarón Rivero, de JUPOL, lo ha resumido con una palabra: ignominia. Es el contraste perfecto entre el rigor quirúrgico para sacar a los suyos y la laxitud contemplativa frente a los ocupas del centro. Al final, la profesión de riesgo no es solo enfrentarse al crimen, sino intentar que tu propio jefe no te trate como a un intruso en tu casa.
CNI y tachones: el juego sucio
Hay una forma muy elegante de decir 'no te cuento nada' y es enviar documentos al juzgado que parecen un examen de primaria corregido por un profesor con mala leche: tachones por todas partes. La juez María Tardón ha tenido que dar un golpe sobre la mesa este martes porque el Ministerio de Defensa, bajo el mando de Margarita Robles, ha jugado al juego de las sombras con la entrada masiva de inmigrantes en Ceuta los días 30 y 31 de julio. La jugada es clásica. El CNI envía informes, pero cuando la magistrada abre el sobre, se encuentra con que la información fundamental ha sido 'editada'. Es como si te pasaran la factura del gas pero borraran el precio final y el consumo; te dicen que el gasto existe, pero no cuánto ni quién lo ha autorizado. La juez quiere saber quién recibió las alertas, a qué hora exacta y qué hicieron con ellas. Pero claro, en los papeles oficiales, las notas estratégicas fueron enviadas a «las autoridades» o «los organismos correspondientes». Esa vaguedad es el refugio favorito de quien no quiere dejar huellas digitales en el barro. Lo más surrealista es que el CNI solo identifica al jefe de Gabinete de la Delegación del Gobierno en Ceuta y a un contacto de la unidad UCE-3 de la Guardia Civil, pero el nombre de este último es un secreto de Estado. ¿Desde cuándo un funcionario es un agente 007 invisible para la Audiencia Nacional? Mientras Margarita Robles se acomoda en el segundo puesto de la lista socialista por Madrid para el 29 de noviembre, el juzgado se queda con una documentación que fuentes jurídicas tildan de «muy decepcionante». Básicamente, Defensa ha entregado el diario de lo que pasó después de la tormenta, pero ha escondido el pronóstico del tiempo que avisaba que iba a llover. Una ingeniería de la opacidad que intenta convertir una investigación penal en un juego de adivinanzas.
Sareb: Lujo para pocos, ruinas para todos
El Gobierno nos vendió un sueño de alquileres asequibles que, al despertar, tiene el sabor amargo de una estafa inmobiliaria con sello oficial. En julio de 2025, Pedro Sánchez prometió traspasar más de 40.000 viviendas y 2.400 suelos de Sareb a la nueva entidad Casa 47. Parecía el plan maestro para salvar a los jóvenes del alquiler infernal. Pero, un año y medio después, la aritmética del poder es cruel: solo han soltado 638 pisos. Un ridículo 1,5% de la promesa original. Lo verdaderamente cínico no es el número, sino la calidad del producto. Mientras que para el alquiler público han seleccionado el 'catálogo de pesadillas' —pisos okupados o en estado ruinoso—, las joyas de la corona se quedan en el escaparate del lujo. El Ministerio de Economía, bajo el mando de Carlos Cuerpo, prefiere jugar a los Monopoly con el dinero público. A través de Árqura Homes y Aelca, el Ejecutivo sigue comercializando más de 50 promociones de obra nueva con precios que oscilan entre el medio millón y el millón de euros. Es la lógica del mercado aplicada a la ética: los pisos con piscina y jardín se venden al mejor postor para intentar recuperar los 50.700 millones de euros de deuda avalados en 2012. Mientras tanto, el Gobierno paga primas a fondos como Blackstone e Hipoges para desokupar los inmuebles que sí se atreven a ceder. Básicamente, usan el dinero de todos para premiar a los fondos buitre por limpiar los pisos que luego nos venderán como 'asequibles'. Una ingeniería financiera donde el ciudadano es el único que no cobra comisión y el que termina pagando el pato, o mejor dicho, la hipoteca imposible.
Sánchez en La Revuelta: éxito de élites
Hacer que el país se siente a ver al Presidente del Gobierno durante una hora y 45 minutos sin que nadie cambie de canal es, básicamente, un milagro moderno. Pedro Sánchez aterrizó en 'La Revuelta' y no solo sobrevivió a David Broncano, sino que convirtió la pantalla en un imán. Hablamos de 4.387.000 espectadores de media y un 33,9% de share. Para que nos entendamos: es como si en un bar de barrio, de cada tres personas, dos estuvieran mirando la tele y una estuviera intentando entender cómo el Presidente terminó hablando de su vida sexual con Begoña Gómez. Lo fascinante no es el número, sino el 'quién'. Mientras el Gobierno suele hablarle a quien ya está convencido, aquí el target fue un despliegue de contradictiones. El programa fue un éxito rotundo entre los adultos jóvenes de 25 a 44 años (51,1% de share) y los chavales de 13 a 24 (48,7%). Incluso los niños de 4 a 12 años se quedaron pegados con un 31,5%. Es el equivalente televisivo a que el profesor más serio del instituto se ponga a bailar TikTok para que los alumnos no se duerman en clase. Pero el dato que realmente hace ruido es la cartera. La entrevista fue un imán para la clase alta, con un 42,4% de share, dejando atrás a la clase media (32,9%) y la baja (22,4%). Resulta curioso que quienes más sufren el sablazo de la inflación sean los que menos sintonizaron el 'show'. Geográficamente, Madrid lideró la fiesta con un 43,2%, seguida del País Vasco (41,7%) y la Comunidad Valenciana (40%), mientras que Canarias (21,1%) y Andalucía (27,5%) miraron el espectáculo con mucha más distancia. La curva de audiencia fue un ascenso vertical: empezó en un 24,1% y terminó en un 40,2%, alcanzando el pico máximo a las 23:44 con un 40,4%. El Presidente no fue a dar un discurso; fue a hacer marketing de guerrilla en horario prime.
Sánchez en La Revuelta: sexo y esquivas
Hay una forma muy elegante de esquivar el barro: envolverse en un abrazo de amiguismo televisivo. Pedro Sánchez aterrizó en 'La Revuelta' no para rendir cuentas, sino para hacer un casting de 'tipo nearest' en la televisión pública. Mientras el ciudadano medio hace malabarismos con la hipoteca, el presidente se paseaba por el plató con un pin de 'Perro Sanxe', transformando la gestión del Estado en un sketch de comedia donde el guion estaba más cerrado que un banco un domingo. Las cifras son modestas para quien busca verdad, pero gloriosas para quien busca marketing: el programa arrancó con un 24,1% de share y terminó rozando el 40%, convirtiéndose en la emisión no deportiva más vista del año. Un éxito rotundo. El problema es que el precio de esa audiencia fue el silencio. David Broncano, luciendo la bandera de España como quien se pone una corbata, sirvió de escudo humano. El tono distendido fue la cortina de humo perfecta para que los asuntos espinosos —ese patrimonio que genera más dudas que un examen de cálculo o los casos de corrupción que orbitan su entorno— se fueran por el sumidero. En lugar de hablar de política real, tuvimos que soportar confesiones sobre su vida íntima y la relación con Begoña Gómez. El clímax del surrealismo llegó cuando el candidato del PSOE para el 29-N decidió que el país necesitaba saber que él y su esposa mantienen una 'vida sexual activa y sana'. Un dato tan útil para la economía nacional como un cenicero en una moto. Mientras tanto, en el programa de Federico, la audiencia no perdonó el despliegue, comparando al jefe del Ejecutivo con Nerón: alguien que sonríe y hace chistes mientras el imperio, o al menos la coherencia institucional, arde en llamas.
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