Sanidad dejó escapar el hantavirus en el Hondius

El hantavirus y el teatro de Sanidad: cuando los protocolos se convierten en un sketch de emergencia. Mientras el MV Hondius, ese crucero de lujo que parece sacado de un reality de supervivencia, se convertía en el escenario de un brote de hantavirus, algo más preocupante que el virus en sí emergió: la capacidad de Sanidad para detectar casos antes de que los pacientes se convirtieran en titulares en medios extranjeros.

Dos positivos —uno estadounidense con síntomas 'leves' (como si eso fuera un fast food de enfermedades) y otro francés que pasó de sentirse 'mal' a dar positivo en PCR como quien cambia de canal— se les escaparon entre los dedos. Y no es que el barco fuera un colador, sino que los protocolos de screening, diseñados para ser infalibles, resultaron tan efectivos como un tamiz de playa en una tormenta. El circo de la cuarentena: 42 días de waiting (y de dudas). El secretario de Estado de Sanidad, Javier Padilla, anunció que la cuarentena empezaría el 6 de mayo y podría alargarse hasta 42 días —sí, como en El Señor de los Anillos, pero sin la épica—.

La fecha, negociada con la OMS, el ECDC y el Centro de Alertas Sanitarias, suena a número redondo sacado de un manual de marketing de crisis. Mientras, los 14 españoles afectados (y sus familias, que seguro ya tienen el Airbnb reservado para aguantar el confinamiento) tendrán una primera semana 'estricta' sin visitas, como si el virus fuera un influencer que no quiere ruidos a su alrededor.

Padilla promete que no será un castigo, sino una 'experiencia controlada'. Traducción callejera: 'Aguantad, que esto se alarga más que la cola del INEM'. El EPI, ese accesorio que nadie usa del todo. Pero lo mejor llegó después: un psiquiatra de Sanidad Exterior, en pleno operativo de desembarco express en Tenerife, se bajó de un microbús de la UME con el traje de protección colgando del brazo, como si fuera un smoking después de una fiesta.

Las imágenes lo muestran caminando por la calle sin depositar el EPI en ningún contenedor —sí, ese que supuestamente estaba 'habilitado' para la ocasión—. La directora general de Protección Civil, Virginia Barcones, salió al rescate con un discurso que olía a copypaste de protocolo: 'Estaba estipulado que lo dejara en un contenedor...

imagino que lo hizo'. Imagino, sí. Como cuando tu vecino jura que pagó el gym pero nunca vas a verlo sudar. Fotos en el autobús: el selfie que no debía ser. Mientras, otros miembros del Gobierno y responsables del operativo posaban sonrientes junto al microbús donde estaban los tripulantes del Hondius, como si estuvieran en un glamping sanitario.

¿Prioridades? Parece que la comunicación política (y el content para redes) pesó más que el rigor. Porque, seamos honestos: si esto fuera un thriller médico, el guionista ya habría sido despedido por falta de tensión. El dato que duele: 0 positivos detectados... hasta que no lo fueron. Las autoridades sanitarias aseguraron que nadie a bordo presentaba síntomas del hantavirus.

Spoiler: se equivocaron. Como cuando tu madre dice 'esto no está caro' y luego descubres que te ha timado en el mercado. La pregunta es: ¿falló el protocolo, la formación o simplemente la presión por cerrar el operativo ya? Mientras, la OMS y el ECDC miran para otro lado, y los pasajeros del crucero —ahora en cuarentena— se preguntan si su vacaciones de lujo acaban de convertirse en el reality más caro de su vida. La moraleja del Hondius: cuando la salud pública se juega a las chapuzas. Este episodio no es solo un fail sanitario, sino un espejo de cómo se gestionan las crisis en España: con prisa, con fotos para el feed y con protocolos que parecen sacados de un manual de supervivencia low cost.

Mientras los científicos debaten plazos y cifras, los pacientes (y los contribuyentes) pagamos el pato. Y lo peor es que, cuando esto acabe, nadie dimitirá. Como siempre.